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RACCONTI
Nella sezione "Racconti", raccogliamo i passaggi dei libri più belli che la letteratura italiana e internazionale ci hanno regalato. Ci hanno fatto sognare, ci hanno fatto piangere, ci hanno fatto sospirare.
Condividiamo con voi i paragrafi che abbiamo sottolineato nei libri o che abbiamo mancato con un'orecchietta al bordo della pagina. Gli autori che hanno fatto la storia della letteratura animano le nostre pagine e vi fanno compagnia.
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Capire i propri problemi, essere in grado di sviscerarli più profondamente, eliminare quelli non necessari, nulla di tutto questo ha un vero interesse per me. La vita come un peso, la vita come un campo di battaglia, la vita come un problema: Questi sono modi parziali di vedere la vita. Spesso due righe di poesie ci dicono di più, ci danno di più, del tomo più ponderoso di un erudito. Per imprimere a qualcosa un vero significato, bisogna renderla poetica...
Per sempre...Che significa Paula? Ho perso la nozione del tempo in questo edificio bianco in cui regna l'eco e non è mai notte. Le frontiere della realtà si sono sfumate, la vita è un labirinto di specchi deformanti e di immagini contorte. Un mese fa, a questa stessa ora, io ero un'altra donna. (...) Nelle lunghe ore di silenzio mi si affollano i ricordi, tutto mi è accaduto nello stesso istante, come se la mia vita intera fosse un'immagine inintelligibile. La bambina e la giovane che fui, la donna che sono, la vecchia che sarò, tutte le tappe sono acqua della stessa impetuosa corrente.
Le cose più importanti sono le più difficili da dire. Sono quelle di cui ci si vergogna, perché le parole le immiseriscono - le parole rimpiccioliscono cose, che finché erano nella nostra testa sembravano sconfinate, e le riducono a non più che a grandezza naturale, quando vengono portate fuori. Ma è più che questo, vero? Le cose più importanti giacciono troppo vicine al punto, dov'è sepolto il vostro cuore segreto, come segnali lasciati per ritrovare un tesoro che i vostri nemici sarebbero felicissimi di portar via.
Ci fu qualcuno che si prese gioco di quella metamorfosi: Scrooge lo lasciò ridere e non se ne occupò affatto. Sapeva pure, del resto, che niente di buono succede in questo mondo senza cominciare con il far ridere; e poichè vi sono alcuni predestinati a essere ciechi per tutta la vita, il riso è ancora la meno spiacevole delle smorfie che essi possono fare. Egli stesso rideva di buon cuore, e quella era la sua unica vendetta.
Carlo morì il 31 dicembre 1839, a ottantasette anni e con la dignità che si conviene a un buon terziario francescano. Però appena rimase solo con Caterina dimenticò che un buon terziario francescano deve accogliere la morte ignorando legami, passioni, rimpianti, e a lei rivolse un addio assai diverso. Le disse che moriva amandola più di quanto l'avesse amata in oltre mezzo secolo di matrimonio, perchè col tempo il suo amore s'era irrobustito come un buon vino vecchio conservato bene.